León Alfonso García Méndez - Antología

ALFONSO GARCÍA MÉNDEZ

EDICIÓN INDEPENDIENTE

Antología

LA PRIMAVERA

Te has convertido

en mi mejor oración

nada sé de ti

pero o existe el misterio

o eres esencialmente mi oriente

somos simplemente dos gotas

de agua transparente

que se sienten, se buscan

se entienden. También

eres mi más grande aspiración.

POR TI

No se te puede describir,

ni escribir nada, contigo todo

es iluminación y contemplación.

En serio, las palabras sobran

y eso tú ya lo sabes…

Entre nosotros. Entre tu alma

y la mía, está sólo

lo que yo puedo ver en ti

y tú en mí, nada más.

DE REGRESO

Cuando te fuiste

mi vida sintió un golpe

en mi destrozado corazón

Fueron siete días

de agonía. Sin saber nada

de ti, ni adonde estabas,

ni cuando volverías

No se quién estaba más triste

si tu perro o yo

Pero hoy, catorce o trece

de noviembre, al mirar por mi ventana vi tu

automóvil verde oscuro

y limpio, mi corazón

de león se sintió firme y a salvo

se curaron mis heridas

al ver que estabas en tu casa

con tu familia y en paz

No te muestres tanto

porque harto que lo hace

mi persona. En unos días

más, cuando llegue más lejos,

clavaré la punta de mi lanza

en el centro de tu alma.

LA REINA DE LOS NÚMEROS

SEGÚN EL LOCO DE LAS PALABRAS

Uno a uno los números

fueron creciendo

y pasando de grado

pero sólo tú lo sabes en

todo el mundo. Tú la Reina

de los números. Tu cielo

y botón de rosa

que para mi número

sagrado en las noches

de primavera será el once

Cuando te despediste

con tus padres, lo que

me escribes en tu pieza

el viejo que mandaste

a sacarme del sol, mi luchar

y sufrir. Constanza González.

Todo lo que me escuchaste

te fuiste, me viste y me dices:

yo nada que ver, tengo mi familia.

Carajo, mierda quisiera que mi hija

fuera como tú. Estarás contando

estrellas, alumbramientos, y verdades,

amo hasta tu madre y tu padre.

Tú siempre serás el recuerdo de la pieza once.

ANTES DE MI

Antes de mi nada existía

ni mi padre ni mi madre

ni el universo entero

No existía todo lo natural

tampoco el mundo del arte

y menos el mundo de la cultura

No existía ninguna familia

menos la mía, nada

Para mí no existían porque

yo no era, no estaba en

ninguna parte

La felicidad no existía,

el erotismo no existía,

el éxtasis religioso

no existía, las mujeres,

los hombres aún no existían.

Tampoco estaban las montañas

los ríos, ni perros, ni gatos

ni mares, islas, volcanes

Qué cosa es el aire, la placenta,

tus ojos y el cordón umbilical.

GRACIAS AMOR

Cuando te veo feliz

Eres mi amor de siempre

Yo soy él y el otro también,

pero no como un cerdo

Ahora, aquí de frente a la mañana

ésta mi música, mi humildad

de tu ser en demasía

Porque mi memoria la memoria

de todos, es sólo un impulso

hasta esta hora de felicidad

inextinguible y prioritaria.

AL CALOR DE LA PRIMAVERA

Tanto tiempo pasó

y yo sin conocerte

ahora, eres enteramente abarcable

Eres la más linda mariposa

de estos parajes. Y lo de linda

es una luz transparentemente mojada

que se desliza de tus pechos

hasta tu boca

Tu silueta, es más luminosa

más que estas simples letras

que voy enlazando

Eres una dura piedra fuerte

y dulce mi chivita de agua dulce

yo soy un grillo para ti de buena suerte

que cantará en las noches de verano.

POEMA DE AMOR

Eres naturalmente la luz

además, eres genial. La vida

nos pone a veces en otro lugar

El entenderá y todo el mundo

porque al amor, se le respeta

Es la simpleza del estío

la cordillera a nuestras espaldas

el aire, el verdor, el agua

y la nieve, los caballos y conejos

Dime como te hago llegar

estas poesías, amor, amor.

EL GRITO

Palestina era un país

sobre el cual crearon otro país

Entonces ese otro país

no reconoce, persigue, asesina

impunemente y sin posibilidad

de defenderse al pobre pueblo palestino

La presión crece y es tan grande

que un palestino muere

cargado de dinamita. Lo considera

irse al cielo que vivir bajo

el yugo del pueblo elegido

Este pueblo elegido no son humanos

ellos son súper-hombres, son de

otra especie, otra moral y son el capital

Pero no todos ellos son así

Basta recordar a Karl Marx

a Sigmund Freud, a José, a Moisés

también a Abraham el padre de los creyentes

y a nuestro señor Jesucristo.

AL L A U H A B H A

Borbotones de palabras

fluyen en mi cerebro.

acariciando mis labios

o mi mano derecha,

me dicen: oye hombre,

soy yo, el viento

que acaricia tu frente.

ven afuera, está lo bueno.

el agua me llama

a grito limpio…

las matas huelen a campo,

olor a yerba buena y laurel,

a retamo y romero,

a paico y menta fresca

miles de gotas

caen al pasto,

parecen pequeños soles

que chispean en mi cuerpo

y brillan sobre las briznas de hierba.

Mi barba relampaguea,

todo brilla tan intensamente

cuando mi cuerpo se sumerge

de un chapuzón en el agua

que mi alma incrédula y sorprendida exclama:

gracias por haber vivido

aún en medio de tanto sufrir

por hoy: muchas gracias para todos.

ANCESTRAL

Supongamos por un momento, que antes de ti,

hubieron miles de antepasados tuyos.

Que ahora es tu turno.

Que los estás representado a todos ellos.

y eso supone una gran responsabilidad.

El Universo es sólo un gran escenario

y supongamos que no eres un mal actor…

FELIX CAYUPIL

El se mató ayer, en la casa de su madre. Se mató

por la mujer que no tuvo, por los hijos, que no tuvo.

Se mató, soñando con un millón de dólares. No sabía

leer ni escribir.

No sabía nada de su cultura.

Pero parece que cuando bebió el veneno, se tragó

siglos de castigos, se tragó un océano de sabiduría y

cuando cayó el vaso vacío y él mismo también a los

pies de su familia.

Cuando se doblegó ante los dioses y sus ancestros,

la tierra recibió su sangre de hijo malherido.

Pero Félix no murió, carajo, no se supo ni matar y

ahora, está medio muerto y si vive, qué vida le espera.

Otros, entre ellos un cerrajero y un aseador,

también tuvieron un trágico destino.

No era un santo ni un gran personaje, la verdad

era el último de su familia, el último en el trabajo, no

tenía nada pero su inocencia, sus bromas y su capa-

cidad de desenvolverse y la resistencia al dolor, nos

dejó a todos más tristes que nunca.

Hay golpes en la vida, que yo no se, decía, Cesar

Vallejo.

Por eso cuídense, hermanitos, cuídenme.

CONFESIONES DE UN CIEGO

VIEJO

Esta es la historia de un ciego. Del peor tipo de

ciego que pueda existir. Un hombre, que siendo super-

dotado en algunos aspectos nunca vivió en la realidad.

Tenía el pobre cierta especie de locura parecida a la

del Quijote.

Siempre vivió en el mundo de la fantasía. De las

películas, de el tarot, de los libros, de la música, las

exposiciones de arte y tonteras de ese tipo. A este

pobre infeliz le encantaba el mundo natural, los ani-

males, los niños y escribir poesías.

Ustedes me dirán: Un personaje sensiblero. Pero

no. Esta historia es real porque ahora que estoy cuer-

do, me doy cuenta de lo ciego que fui. Y esto ya casi

al final de mis días.

Un aspecto notable es el consumo por largos

períodos y desde los diez y seis años de marihuana,

anfetaminas, cocaína, suspendido sólo en períodos de

religiosidad extrema, -otra forma de locura- lo que tra-

suntó en un permanente estado de alteración anímica,

de paranoia y un vivir siempre fuera del sentido de la

realidad, pero como todo tiene su contraparte y soy

un ciego para las ciertas cosas, no lo soy en el plano

de las ideas y tampoco en lo respecta a mi percepción,

ni en cuanto a una memoria privilegiada.

Menos aún en cuánto a mis sentidos. Puedo ver

bien lejos, diríase con los ojos de un visionario. 

Tocar con el tacto de un ciego de nacimiento y gustar y

oler como un verdadero sibarita. Y qué decir de los

apetitos carnales.

Lo de ciego me viene del lado paterno, porque mi

padre también era medio loco, siempre estaba inven-

tando cosas y al igual que yo sufría graves trastornos

del ánimo, pero era muy inteligente y un gran caba-

llero. Imaginaba cosas, acometía grandes empresas o

amores de películas.

En cambio de mi madre heredé, lo solitario, lo

tacaño, el vivir con lo más mínimo y a sobrevivir a costa

de lo que fuese necesario. Aprendí de ella a cuidarme

un poco más y creo que aportó la parte de cordura

sin la cuál no estaría contando esta la historia de lo

ciego que fui o lo inepto al hacer en forma obsesiva

todo cuanto se me ocurriese. Sin reparar en el daño

que pudiese causarme a mí o a los que más quiero.

Y lo peor, vino cuando me decidí a dedicar, casi

todo el tiempo o lo mejor de este a escribir poesías,

relatos, a mi gusto y antojo: momentos de delicia

celestial para mí, pero que causaban, tal impacto en

mi familia, amigos o público que la envidia, el odio,

el cariño y la admiración de otros eran emociones

bien fuertes para mí y todo eso fue exacerbando mi

imaginación y estados mentales que los que no son

artistas, ni piensan que puedan provocar en uno…

Que todo esto les sirva de lección a los jóvenes,

para que el día de mañana no tengan que pasar por lo

mismo que nosotros. Que cada imbécil que les hable.

Les pregunte por la salud. Como si uno fuese por la

vida que ha llevado, un proscrito o estuviese incapa-

citado para trabajar y en tan malas condiciones que

pareciese todas las mañanas un milagro levantarse y

aparecer ante sus ojos como un piojo resucitado que

está con una pata en el cajón…

De nada valen todo lo leído, escrito, los treinta

años trabajados en cosas muchas a veces difíciles, las

pérdidas y golpes a los que nadie escapa en esta vida y

todos: familia, amigos, operarios, editores esperando

a ver si caes a ver si no aguantas que te tiren tanta

mierda y te pegas un tiro, de una buena vez.

Pero siempre he pensado y es lo que me ha dete-

nido en las horas críticas, que mejor se den el trabajo

completo, comprendes…? Sinceramente me da igual

y si pudieran verlo con mis ojos de cordura, caerían

en su propia trampa perdiéndose, inflando su propios

egos de tanta lógica y de científicos baratos que algún

día de estos, van a explotar de ira perdiendo la razón

para siempre. Cosa que para mí persona no tiene el

más mínimo valor y si no fuera así, si no estuviese

acostumbrado a los estados alterados de conciencia,

por las drogas y todo lo demás desde que dejé de ser

un niño, estaría ya bien muerto. Porque nací en una

familia de clase media y cuando chico era muy cató-

lico, con la adolescencia me vino también la rebeldía

y vinieron las juventudes comunistas y el movimiento

de izquierda revolucionario y también era conocido

entre todos los de mi generación por hippie.

Entonces fueron los años de frenético experimen-

tarlo todo sexo, drogas y rock…

Ah…, alquimia del alma.

Hasta vino esa mañana terrible del año 73.

Luego la muerte de mi padre por un cáncer di-

seminado.

Luego murió mi hermano en una carretera de

España el año 1976

Ciego también fui cuando ingresé a la Fe Bahaí.

Pero necesitaba aferrarme a algo ya no por rebeldía

sino porque mi mundo se había hecho trizas y enton-

ces se trataba de partir de cero. Se trataba de adherir

a otra utopía que también era la mejor opción llegado

el momento de elegir un poco de religión para mi vida.

Así, entre atender mi familia y los negocios fueron

pasando los años y con ellos aprendí muchas cosas.

Hasta que un día me decidí a ver por mi mismo

y me declare librepensador...

Abandoné amigos y amigas –y de los buenos- y

volví de frente al futuro a enfrentar la vida y así de a

poco se me fue quitando la ceguera. Poco a poco,

lentamente.

Así volví a la buena vida, la vida de los cuerdos

cumplo con todos mis deberes disfruto con mi fami-

lia y trato con todo tipo de personas, sin juzgarlas y

también con mis amigos, artistas o no.

Ya no trato de impactar a nadie, ni luchar contra

nada.

Pero tengo muy en claro que todo pasa por la

calidad de las personas y que en el último tiempo he

conocido a las mejores: el hacedor de fábulas, eco-

poetas, mapuches contando su propia historia. Todos

en contra de las guerras y manifestándose por la vida,

por el amor y las artes.

América Latina es el futuro y el viejo continente

ya murió de viejo, como algún día me va a pasar a mí.

Pero vienen con ímpetu las nuevas generaciones,

nuestros hijos claman por su derecho a darle un nuevo

giro a la historia en que locos y cuerdos y todas las

minorías sean poco a poco legitimadas.

IMAGINARIO COLECTIVO

Juan Pérez, se levantó, se duchó, e inocente-

mente se dirigió ordenado y metódico a su trabajo. A

eso de mediodía fue a un mall cercano a revisar sus

números en los juegos de azar y a comprar el diario

del día lunes, se sentía un poco ahogado en la ofici-

na…, fue a la misma tabaquería de siempre: compró

el diario, cigarrillos

y le pidió a la misma señora de siempre que le

revisará los boletos del Kino y el Lotto.

Juan no era un jugador compulsivo, era solamente

un hábito de todos los días viernes pero nunca dejó

de revisar los boletos porque lo consideraba una es-

tupidez.

La señora María, tomo los boletos y comenzó a

pasarlos por el lector de barras. Primero los cuatro

Kinos de quinientos pesos y luego los tres Lottos de

mil pesos que están juntos en una sola papeletas y

abre los ojos muy abiertos y le dice en la cara que si,

que esta vez se sacó el premio principal.

Entonces Juan le dice: Está segura señora Ma-

ría…? No es una broma? –No, no- dice ella con gran

sonrisa y juntando sus manitas. -¿Y cuánto es el pre-

mio?- pregunta, Juan. –seis mil quinientos millones– le

responde doña María.

-Qué hacer. Me anota una dirección, por favor

dijo Juan, nervioso- ante la atónita mirada de alguien

a su lado.

Juan Pérez, estaba bastante aturdido y se sentó

a tomar un café. Mil cosas pasaban por su cabeza,

las personas pobres y queridas, las propiedades, los

viajes, las deudas que podría pagar, los arreglos que

pudiera convenir, transar etc. Pero por otra parte veía

todos los inconveniente y malos ratos que debería, en

sus actuales condiciones enfrentar. ¡Ajá pensó así que

esta es la suerte: pero esto es una desgracia! Porque

también se dio cuenta de todo el daño y las maldades

que podría hacer. Que sacando cuentas y sopesando

en la balanza eran bastante más de lo inimaginable

para un pobretón como él. Acto seguido tomó el bole-

to lo hizo picadillo y se lo echó a la boca y se deshizo

en ella como una hostia, aún más lentamente que el

mediodía de su primera comunión.

A MI TAMPOCO

Sabes, si no te gustó mi último libro

me alegro, tu silencio lo dijo todo

porque así soy yo, como hablo en mi último libro

de los Poemas esenciales. A mucha gente

le gustó y yo no puedo hacer libros

para darle el gusto a todos.

me queda bien claro, que se sintieron

tocados, pero mi mujer y mis hijos,

también y sin embargo estaban

felices por mí. No pensé que les llegara

tan hondo o que les pegara en los cachos

Si fue así lo siento y lo respeto

pero ni pienso en cambiar mi manera

de escribir, por tener una familia….

yo no soy o lo soy a medias

y me da igual, puede ser que lo sea

pero tampoco trataba de ser agresivo

menos con mi familia, son bromas

y son combinaciones de palabras, son sólo

poesías que no las lee nadie

Si tanto les importa, que se yo

yo pago para hacer mis libros

y me preocupo de que llegue

a personas como tú,

nosotros somos los verdaderos poetas

los otros, …una tropa de maricones.

NUNCA MÁS

Las religiones, el estado, la sociedad, entre

socios iguales. La sociedad entre socios

desiguales ante Dios, la ley y los ingresos y los

egresos. La sociedad global. La sociedad sin

familias.

El lucro como fin supremo y bien supremo- la

Libertad sexual, el libertinaje, la bajeza en el sexo,

en el robar. La mentira y el engaño. La mugre de

todo, el trabajo y el placer.

Primero, el trabajo, después el placer. Primero

El proyecto y luego el joder.

El más beneficiado, el más perjudicado, los

Niños maltratados, los niños muertos, los niños

soldados, las niñas violadas.

La presión insoportable que estalla en guiñapos,

Porque a ti no te agarraron pero a ella sí.

La náuseas, el vómito de los volcanes

y sacarle los dientes, las yemas de los dedos,

degollando carteros, asesinando y robando la

plata de un banco, matando pacos, fugas de película

matando senadores ajusticiando

campesinos financiando las armas

las tropas en el frente. Matando mapuches y pariendo

en la calle.

Practicando electroshock, en series los días

miércoles y la mentira está siempre en todo esto.

Por eso ser sincero es ser potente.

De desnuda que está brilla la estrella.

Rubén Darío.

A JORGE FUENTES

Entero, como un hombre,

así se nos fue Jorge,

sin un solo quejido

y la noticia, nos golpeó

desde Suecia,

cáncer al hígado

decía en la factura.

en un mes te fuiste amigo.

Pero fuiste el más feliz

de todos los hippies de Macul

cuando todo era amistad,

sexo drogas y rock…

Cuántas noches de jarana,

qué juventud fue la nuestra.

Así, nos gastamos la vida

haciendo experimentos

alquimia del alma

y ahora que ya somos tan pocos los vivos

y tantos los muertos

y tantas las personas, que jamás

podría olvidar….

ESTADOS EXTREMOS

He tenido tres crisis nerviosas en los años que he

vivido. La primera fue a los veinte y seis años luego

a los treinta y ocho. La última y más severa fue hace

como cinco o seis años, es decir a los cincuenta.

Quizás en unos pocos años más me vendrá

la próxima. No lo sé. Lo que sí tengo claro

es que me será difícil sobrevivir una cuarta.

Porque saben, uno luego de cada crisis queda

en cierta forma invalidado para hacer ciertas cosas.

Y en todo esto tuvo mucho que ver ser tan sensible

y sensitivo, además de la falta de buenos amigos.

Amigos como don Luis Weinstein o a la también

psiquiatra:

Jackie Hernández. Amigos como Marco Signorelli

sin quién no habría hecho nada en literatura o Jorge

Valdebenito inteligente como pocos, muy pocos.

NOCTURNO

Cuando yo tenía diez y seis años

había vivido más que otros jóvenes

pero nada con mujeres, claro

que me gustaban harto

a una amiga de mis primeas

le di el primer beso de mi vida

luego de eso vino con ellas

con su grupo, todo lo demás

claro que si yo tenia diez y seis años

ella tenía doce y todavía

era plana como un niño

fue en una tarde de verano

no me enamoré de ella

como de mis anteriores amores

contemplativos. Pero sí hay algo curioso

nunca en toda mi vida, me metí con una mujer

ni un año mayor

tenían que tener por mínimo un año

menos que yo. No se porqué

me gustaban, pero me sentía inferior

la primera vez que tuve sexo, fue lo

mejor de todo y sí que me enamoré

a la tercera vez ya era algo relajado

pero me enamoré mucho y ella no

fue la primera vez que sufrí por amor

Igual teníamos sexo pero para mí

no era suficiente, le escribía poesías

en los cuadernos, la celaba

tuvimos una relación de varios años

ya no quiere saber nada de mí

me da mucha pena pero la corriente

de la vida nos separó

y yo sólo puedo llorar y penar

no creo que lea mis libros

y pensar que perdí todo con ella

perdí una parte de mí.

A LOS MARINOS

Cuando el hombre aprendió

a ser buen navegante y se internó

hacia lo desconocido, desde los vikingos

en adelante, con Colón a la cabeza

Hernando de Magallanes, se descubrieron

continentes. Sebastián Elcano, los hermanos

Pinzón, cambió el mundo. Fue posible

el Renacimiento, se creó una nueva Europa

todos, españoles, portugueses, ingleses, italianos,

todos ensuciaron sus manos con las colonias

de África y América. Y tú viejo mar

tú se los permitiste, sufrieron pero se hizo.

con el tráfico marítimo, surcando

el viento y oleaje feroz, a costa

de sus propias vidas, la ambición

puede doblegarlo todo. Y qué soy yo

si mi abuelo se embarcó hace muchos

años buscando un futuro, su suerte

a estas tierras ya domeñadas.

Ahora mismo viene una flota de barcos

Japoneses a saquear nuestras costas

Y a matar ballenas. Con qué gusto

Los hundiría a todos. Otros derraman

Petróleo cerca de nuestras playas.

Ah, mar padre de todas las maravillas.

Cuántas bombas atómicas.

NUESTRO SUFRIR

Palestina era un país

sobre el cual crearon otro país.

Entonces ese otro país

no reconoce, persigue, asesina

impunemente y sin posibilidad

de defenderse al pobre pueblo palestino.

La presión crece y es tan grande

que un palestino muere

cargado de dinamita. Lo considera

irse al cielo que vivir bajo

el yugo del pueblo elegido.

Este pueblo elegido no son humanos

ellos son Súper-Hombres, son de

otra especie, otra moral y son el capital.

Pero no todos ellos son así.

Basta recordar a Carlos Marx.

A Sigmund Freud, a José, a Moisés

También a Abraham el Padre de los creyentes.

Y a nuestro señor Jesucristo.

A LAS CIMERAS CUMBRES

Ahora les quisiera hablar de los tres más grandes

poetas americanos. Hablar del viejo, luminoso, festivo,

visionario y preclaro Walt Whitman que de un hacha-

zo derribó las boberías de su tiempo, con verso libre,

ancho, su prosa campestre, vendiendo sus propios

periódicos para sobrevivir.

Un solo libro, una obra maestra le bastó para ser

la primera y gran cumbre de la poesía Americana.

Otro grande fue el indio divino que nos dio Centro

América. Rubén Darío, que su Nicaragua natal y de

infancia, llegó al Chile adolescente, también de Bal-

maceda. Por fría que nos parezca esa veraz estrella,

él le dio un nuevo giro al idioma.

Todo en él fue magistral: la elección de los temas,

la combinación y elección de palabras, lo hacen único

en toda Hispanoamérica.

Al final vino el más gallo, don Pablo Neruda.

El poeta y su época, nuevamente. Sufrió pobreza,

incomprensión y sin desanimarse y con una fuerza

inmensa siguió cantándole a todo.

Poeta del amor, luego del surrealismo y la Guerra

Civil que arrasó con la libertad y la República española.

Desde entonces comunista y perseguido, gozador

en el buen sentido de la palabra, ejemplo de com-

promiso en el arte y siempre presente en la poesía

universal.

Pasarán siglos antes que nazcan en toda América

otros maestros como estos tres. Eso es todo lo que

quería señalar en este humilde homenaje. Los demás

que me perdonen, conocidos o no. Pero creo que los

tres fueron los más grandes demócratas de la poesía

americana.

EL FANTOMAS

Conocí al Fantasma, desde siempre.

A todos nos afectó mucho verlo junto a su esposa

(mi abuela), lleno de gasas y algodones en el cuello.

En ese tiempo vivíamos en un departamento en

Providencia. Creo que era arrendado.

Yo lo pasaba bien hasta que con cuatro años se

me ocurrió ir al baño.

Cuando hice caca, me dí cuenta que no había

papel, y me limpié con el dedo y el dedo en el muro

que daba enfrente de la cara. El ejercicio fue bien fácil,

me lavé las manos y salí.

Esto que yo hice fue terrible parece, porque le

sacaron la cresta al mayor de mis hermanos. Yo lo

resolví sacándole la chucha a un amigo de juegos.

Bueno, cuando llegó el fantasma, que era el

segundo marido de mi abuela, lo explicaron así: El

era enfermo de los nervios, se fueron de vacaciones

al fundo de un tío, hermano de mi abuela. Allá se

deprimió más y entonces en la bodega y entonces en la

bodega de los vinos, se cortó el cuello con un cuchillo.

Casi lo logró, pero alguien, seguramente mi abuela,

finalmente lo encontró ahí tirado, medio desangrado.

El no era un loco, no deliraba, ni nada de eso.

Pero se deprimía demasiado y le daba por matarse.

Cosa absolutamente normal, para mí por lo menos.

Porque en sus condiciones lleno de remedios y

habiéndose convertido en un problema para los

demás….Bueno eso era visto como una forma de

locura severa y le hacían tratamiento en la Clínica

del Carmen, de los Hermanos Hospitalarios, en base

a series de Electroshock. Después de eso más que

fantasma parecía un alma en pena.

Yo nunca entendí esa forma de ayudarlo, si mi

casi abuelo quería matarse, era cuestión de él no más.

Y a pesar de todo, la última vez le resultó. Nos

dejó varios bienes y yo lo recuerdo como una persona

realmente buena, demasiado buena.

ANTES DE MÍ

Antes de mí nada existía.

Ni mi padre ni mi madre,

ni el universo entero.

No existía todo lo natural,

tampoco el mundo del arte

y menos el mundo de la cultura.

No existía ninguna familia,

menos la mía, nada

Para mí no existían, porque

yo no era, no estaba en

ninguna parte.

La felicidad no existía,

el erotismo no existía,

el éxtasis religioso,

no existía, las mujeres,

los hombres aún no existían

Tampoco estaba las montañas,

los ríos, ni perros, ni gatos,

ni mares, islas, volcanes.

Qué cosa es el aire, la placenta,

Tus ojos y el cordón umbilical.

Para que los negocios

y los cochinos pesos.

Cuando estudié, trabajé, amé,

nacieron mis hijos, hice

estas poesías creí existir.

Pero ahora veo que todo

fue un sueño y que cuando muera

también perderé la conciencia de ser

de haber sido, y por eso, nada importa.

Porque los sueños, solamente son sueños.

DON DINERO

Hablamos de una especie de imán

cuyo poder de atracción crece

porque no rechaza sino atrae

y los hace propios a los demás imanes

más chicos. Es tan grande su poder,

tan enajenante, que puede comprarlo todo.

Hoy día se transaron sexo a destajo,

varias manos de gorila, se mataron

millones de pollos, se publicaron libros

enormes, también varios esqueletos

con y sin calavera. Además por unas migajas

el buen comportamiento de la chusma.

En realidad, Don Capital es de familias

o personas, lo que es muy conveniente

porque así queda clarito quién manda.

Porque si no existieran apropiadores

de las cosas quién querría comprarlas.

Por eso yo hago lo que quieren que haga.

Todo lo que tengo es a crédito, lo disfruto

y quiero tener el doble. Sigan matando

y robando que no nací para Mesías tampoco.

LA POESIA

A la poesía la mataron.

Los poetas.

Los poetas apurados en ganarle a los otros

en ganar plata, ventas

y hartos premios

Así mi amor

te prostituyeron, te insultaron

hicieron un buen chiste

de ti mi vida

Por eso tenemos

que ocultarte y amarte

en silencio. Cuando pasen

estos tiempos terribles

te incorporaremos desde la tierra

y los mares, desde el éter

que hay más allá de las estrellas

Y esos poetas que vendrán

serán nuevamente poseedores

de tus dones

Pero ahora vete

desaparece luego

y no muestres tu trágica historia

porque ellos quieren verte sufrir aún más.

LA PURA Y SANTA

En verdad y al final de cuentas

son ellos o nosotros, los locos

los locos buenos, que tienen

esa cosa humana de vivir

su realidad. Los otros normales

creen que por ser mayoría

están cuerdos. No, no

lo único que pasa es que no están

conscientes de su propia locura,

del absurdo que hay en toda vida humana

que la condición humana descansa

sobre una realidad inevitablemente

sicótica y de aparente normalidad.

¿Quién puede presumir de cordura

si somos animales que apenas pensamos?

Pensamos, la gran cosa. Pensamos y hacemos

pura basura. No he visto mayor consumo

que el de los seres humanos

y tampoco una producción más imbécil.

Me cago en las siete maravillas.

También en los doctorados,

en reyes, presidentes y prelados.

Cuando están bajo tierra siguen

los honores: qué mierda.

prefiero el olor a pichí,

las moscas de mi casa, el ladrido

de mi perra y el cantar de los pájaros.

A SANTIAGO DE CHILE

Cuando es de noche en Las Pircas,

uno mira hacia abajo,

hacia el poniente y se ves millones

de luces. Entonces uno dice, allá abajo

está la vida. Allá hay millones de hogares

de instituciones, comercio y la vida bulle.

En invierno hay atardeceres

en que se ven cuajarones de sangre

en el cielo. Santiago está al poniente

y al oriente está la cordillera,

nosotros estamos a los pies de ella.

De ese lado sale el sol siempre

y a veces cae mucha nieve por aquí,

es la periferia de la capital.

Cada vez que bajo y voy a San Miguel,

a Providencia, al centro o a Las Condes,

me gustan pero me asustan

esos edificios tan altos, enormes,

que levantan muy rápido.

En realidad yo conozco casi todas las comunas

de Santiago. Si hay alguien

que conoce Santiago ese soy yo.

Siempre viví en él.

Pero desde aquí se ve mucho

más bonito, porque estás afuera

y estás adentro. Es como vivir

solitario en la orilla y al medio

LA CIUDAD DE SANTIAGO

Don Pedro, el perro sarnoso que te fundó,

junto a los indios que no mató por maracos

y un puñado de españoles violadores

decidieron que esta sería la capital

de un territorio, el único que nadie quería

ese tal Santiago, era un santo que no tenía

por qué prestarse para las atrocidades

que desde el principio se cometieron

en la capital de Chile a la cual le pusieron su nombre.

Y por qué Chile se llama Chile.

Nadie está seguro de eso, quizás podría llamarse:

Canelo, o Peñalolén, Vichuquén. Tal vez Puma o

Pillán.

O, simplemente ponerle al país:

A robar a robar que el mundo se va a acabar.

Pero como parece que la característica

que nos distingue es la solidaridad,

mejor pongámosle Teletón u Hogar de Cristo,

o haciéndole honor a la virgen del cerro

podría ser María ayuda.

Santiago, ciudad de mierda piojenta

y con aires de grandeza, si fuera por mí

te quemaría como a Roma Nerón

el gran poeta, esteta y maricón.

Bromas aparte, todos los ingenieros,

arquitectos y obreros que han construido

esta querida ciudad en que he vivido

toda una vida, lo han hecho muy bien.

También sus alcaldes y publicistas,

en los que me incluyo, pero no pueden

esperar la falta de oportunidades, la miseria y también

una educación fiscal de buena calidad,

para que nuestros jóvenes no se marginen de la ley.

EL SANTIAGUINO

Hay varios millones de personas

hay parques que antes no había,

plazas, iglesias, museos

salas de exposiciones, librerías,

poblaciones, edificios, gente

jugando a la pelota, mansiones,

colegios. Toda compra o ayuda

es en Santiago. Los Bomberos,

mecánicos, carabineros, la iglesia

del próximo funeral o de la próxima

boda. Los cementerios, los hospitales.

En serio no podría vivir más cerca,

ni más lejos del campo con sus cafés,

sus cines, algún prostíbulo.

Sin embargo cuántas veces

quise escapar de ti.

Cuántas veces te declaré apestosa

por tus cárceles, tus abusos,

la violencia en algunos hogares,

lo que sabes esconder tan bien,

drogas, abortos, jóvenes abusadas.

Pero al fin, siempre volví a ti,

a veces enfermo y casi a la fuerza,

¿y todos por qué? Porque yo te miraba

con otros ojos. Desconfiaba, no entendía.

SANTIAGO

Ahora que miro

con más cariño

y me doy cuenta que sobreviví,

que preferí sufrir aquí, que escapar.

También me doy cuenta que Santiago

me lo ha dado todo: trabajo, esposa

e hijos. También amigos,

y que lo que hemos construido,

nuestras vidas, no ha sido en vano

Aquí aprendí a trabajar y todo

lo que sé. Tampoco es la gran cosa,

pero para mí todo esto

tiene un valor inmenso.

Los libros que he publicado

y el poder estar escribiendo ahora.

Por todo eso le doy gracias

a mi país y a la ciudad

en que nací, crecí y viví

estos cincuenta y cuatro años.

AÑORANZA

A veces añoro el Santiago

de mi infancia, no el Santiago

del 900 que hablaban los abuelos,

de ese hay hartas fotos y pinturas

Pero en los años sesenta, cuando vivía

en Exequiel Fernández con Rodrigo de Araya

recuerdo el lechero de las leches Delicias

que pasaba en una carreta liviana

vendiendo leche. En la cuadra siguiente

había un abrevadero para los caballos

y también vendían carbón y alfalfa.

Recuerdo las carrozas negras con caballos

negros, que se usaban en los funerales.

Los carabineros eran diferentes,

a veces iban medio curados

En la micro o el trole.

Y nosotros íbamos a clases de equitación

a la Escuela de Sub-Oficiales.

Y no le guardo ningún rencor

a nadie, porque entiendo

que todo lo malo que viví

fue por ser demasiado bueno.

Y que el que quiera ganar

siempre en una ciudad

como Santiago, tiene que ser bien malo.

EN LA CAPITAL

Esta ciudad no es una gran urbe

ni una ciudad europea. Tampoco

es Buenos Aires o Ciudad de México

es mucho peor. Es mi Santiago

que dio cobijo a muchos campesinos

y gentes del salitre. También

a familias de provincia. Claro que

ha habido extranjeros que vinieron

a vivir aquí. En Santiago te puedes

topar con lo peor y también con excelentes

personas. Así es y así hay que aceptarlo.

Pero uno quiere evitarse problemas,

si eres buena persona, siempre

te van a buscar el lado débil.

Mientras no encuentren tus flaquezas,

te las van a buscar igual

y cuando encuentren lo que a ellos

les llama la atención, van a ser

los tipos más felices. Por eso yo,

que estoy repleto de yayitas,

me voy a recorrer mi Chile lindo,

precioso y cuando se le acabe

el último pesos, me vuelvo sin ganas.

VALPARAISO

Yo te conocí desde un cerro,

era una casa preciosa.

Ella también estaba preciosa,

bajamos en una renoleta

a la playa, porque su pololo

quería pescar. Tiró y tiró y nada.

Qué más quería pescar

si tenía la mejor mujer.

Luego volví al cerro Cordillera,

A ver adónde vivía mi amigo

Fernando Reid. Tenía una vista

De tarjeta postal el canalla.

Él tenía unas hermanas muy lindas

y simpáticas en Quilpué. Entonces yo

ya pensaba en ser baha´i.

Años después volví a Pancho Gancho,

a instalar unos letreros. Fue un trabajo

muy duro y difícil, creo que fue

una de esas grandes hazañas

como letrerista. Víctor, nuestro cerrajero

de entonces, no aflojó y tampoco nosotros.

En los últimos años he conocido

A Valparaíso de vacaciones,

La casa de Neruda, de Lukas.

Valparaíso de alegría, de año nuevo

y de fiesta en los espacios públicos,

como lugares en que todos comparten con todos,

ese es el Valparaíso que quiero.